от Valenkа

Пояснение.

Сам я стихи не писал никогда. Было всего одно исключение, подтвердившие убеждение, что не писал и правильно делал. Скажу даже больше: в стихах я не понимаю абсолютно ничего. Максимум - нравится/ненравится, по звучанию и смыслу.

Однако, так сложилось, что есть стихи к которым я имею хоть и косвенное отношение, при всем при том достаточно близкое.

Одно из них и предоставляю на ваш суд.

Автора зовут Максим. 27 лет. Учится в архитектурном. Преподает в художественном училище (или колледже, не знаю как правильно). В "свободное" время пишет картины, стихи. Играет и поет в своей музыкальной группе (исключительно на общественных началах и для собственного удовольствия).

Не могу обещать, что Автор сам ответит на критику, разборы и пожелания Читателей, но обещаю, что все комментарии передам лично в руки.

Автор: Макс

Светало на культуры небосводе...

Светало на культуры небосводе,

С надеждой перья зачеркали по листам…

О жизни… смерти… о любви… природе…

Поэты с миром говорили по душам.

И музы – эти дивные творенья,

Как будь-то после холодов цвели.

Литературы чудо пробужденье,

Той, ликом чьим пренебрегли.

Открылись имена творцов, как ставни,

И свет полился в пыльные углы.

И тех, кого пристанищами камни

Скрывали от обид людской молвы.

Открылось все – глаза, умы и души,

Неси в народ, давай, вперед, неси!

…Но кто-то пылью покрывает все и душит…

И непрестанно продолжает сеть плести.

В сети той застревает слово-птица

Теряя смысл, безумствуя в плену.

Преграду те же выстроили лица,

Что дергали последнюю струну,

Когда на музыкальном инструменте

Литературы оставалась лишь одна,

Когда века повисли на моменте,

Когда совком закопана страна…

Зачем вы столь навязчиво суровы?

Плюются пафосом и корешками книг:

- Ох, молодежь, все ваше так не ново…

Поэзии мир и без вас велик!