|
Дуэлянт №2
Я РИСУЮ...
Белая простыня – как чистый лист бумаги. Что на нем напишется? Может быть, сказка, а может, драма. Каждый новый день – новый лист романа, что мы пишем всю жизнь. И в нем нет законов жанра, нет правила, что каждый непременно должен быть счастлив. Но почему-то все верят в счастье. «Почему нет? Почему я достоин этого меньше, чем тот, другой, третий?». А что такое счастье – не знает никто и знают все.
Белая простыня. Белый холст. Я рисую тебя таким, каким хочу видеть.
Начнем со взгляда.
Мне безразлично, какого цвета твои глаза. Я хочу видеть в них любовь. Мне безразлично, есть ли у тебя морщинки – я не увижу их, когда буду смотреть в твои глаза. Красив ли ты? Трудно ответить. Для кого-то другого, может, и нет. Но не для меня. Я вижу красоту не в правильности черт, а в выражении лица, в улыбке, искренней, открытой. Смотрю на твои губы и хочу целовать. Зачем-то ведь Бог создал поцелуй? Очевидно, в нем есть некий сакральный смысл – лучше всего получается с тем, кого любишь. Коснуться губами – неловко, смущенно, или смело, жадно, но понимать, что умрешь, если не коснешься – вот настоящий поцелуй.
Поцелуй меня… Я закрою глаза и перестану понимать, где мы, в каком времени. Закружится голова, я прижмусь к тебе сильно, будто пытаясь проникнуть в твой мир, слиться воедино. Мне мало слияния губ, я хочу каждой клеткой тела соединиться с тобой. Чувствовать ответное желание – счастье. Есть что-то дикое, звериное в наших порывах, правда? Так тесна и неудобна становится одежда и я снимаю с тебя ее, рисуя дальше…
Твое тело прекрасно. Потому что оно – твое.
Мне хочется целовать каждый сантиметр твоей кожи, восхищаясь тем, как я счастлива от этого. Понимаешь? Это не для тебя – для меня целую, ласкаю, теряю остатки разума, переходя на инстинкты. Я хочу тебя…
Мои руки скользят по твоей коже, пробуждая ее, кажется, проникая даже под нее – прямо по оголенным нервам, горячо, страстно, нежно. Изгибаюсь в твоих руках, становлюсь гуттаперчевой. Рисую свои губы чуть припухшие, прикусанные – а стон как нарисовать?
На окне занавески взлетают – это ветер, любопытный нахал, ворвался, погладил наши разгоряченные тела, смешал наши запахи со свежестью далекой грозы… Твоя кожа чуть солона… Мне нравится.
Я рисую тебя близко-близко ко мне. Что ты делаешь со мной? Я теряю контроль над собой. В мире миллионы мужчин, но ни один из них не нужен мне, как ты. Шепчешь мне на ухо:
- Девочка моя… Сладкая…
И я таю, хочу сказать в ответ, как тепло мне с тобой, как классно. Шепчу:
- Я твоя… Мой ласковый, мой невозможный…
Но это ж обычно! Миллионы до нас проходили – все по-разному, но сливались в единое, может быть, кому-то из них было так же чудесно, как мне с тобой? Говорят, это гормоны, химия. Я не верю. Это магия.
Почему-то плакать хочется. Хочу принадлежать тебе вся – без остатка. Забыть, что жила без тебя, во что-то верила. Все это в прошлом.
Рисую сбитые простыни. Все еще наше тепло хранящие, но на смятый листок похожие. На столе – две чашки кофе, в пепельнице сигарета дымится. На мне – твоя рубашка. Нарисую тебе другую, чистую.
Все правильно.
- Малыш, не грусти?
Киваю, притворяясь, что не хочу рисовать тебя, спящего, рядом с собой, под одним покрывалом, сопящего мне в ухо щекотно, а я чтобы улыбалась, счастливая. Я представляю: мы вместе, на одной подушке головы рядом. И не сплю – жалко время на сон тратить. Смотрю на далекие всполохи, подползают тучи тяжелые, ветер сам испугался, прячется у нас в комнате. А потом убегает снова. А мне не страшно. Ты обнял меня крепко, и мне совсем не страшно. Сминаю, отправляю в корзину.
Ты оделся, но явно нехотя. Затянул галстук, застегнул все пуговицы.
Я рисую телефон на полочке. Вот мой идол на ближайшие дни, ему молиться, с ним разговаривать, ему жаловаться. Ты уйдешь – он останется…
Собираю простыню, еще теплую, отправляю в стиральную машину. Эта сказка написана, будем ждать продолжения…
Белая простыня – как чистый лист бумаги. Что на нем напишется? Может быть, сказка, а может, драма. Каждый новый день – новый лист романа, что мы пишем всю жизнь. Так и живем – каждый раз не зная, что придет в нашу жизнь. Но, быть может, и благо, что на нем что-то рисуется? Ведь с чистым листом роман закончится…
Написать комментарий
|
БЕЛОя горяЧКА,я прамо восхиСЧён вами))))
Рассказы 
Комментарии
Ты оделся, но явно нехотя. Затянул галстук, застегнул все пуговицы.
Я рисую телефон на полочке. Вот мой идол на ближайшие дни, ему молиться, с ним разговаривать, ему жаловаться. Ты уйдешь – он останется…
Ты оделся, Я рисую мой идол ему молиться, с ним ему Ты – он .…
Опять София Ротару: Ты, я он, она...
Немного больше понравилось, чем вчера, но все равно.... Восемь.
В общих чертах - мне не понравилось, как она(он) рисует.
Как-то обыденно, без изюминки, т.е. ничем не удивила и не зацепила за живое. Но если на протяжении всего "художества" было ощущение равнодушного присутствия, то отправка "полотна" в стиральную машинку вызвала лёгкое удивление и непонимание. Зачем рисовать идол-телефон и молиться ему(или на него?), если есть уже разрисованная простыня?? Лично я бы молилась, уткнувшись носом в простыню, изящно украшенную сладкими ароматами...
А если "Эта сказка написана", т.е. уже закончена, то зачем было рисовать продолжение-телефон??
Но в тоже время "будем ждать продолжения", значит ещё не написана сказка??? Я запуталась...
Не понимаю, СКАЗКА - это вся жизнь художника или лишь отдельно взятый, новый эпизод на чистой, только что постиранной простынке?
Как-то странно, ассоциировать листы бумаги нашей жизни-романа с простынями... словно вся наша жизнь- это лишь
пастельныепостельные сцены. Ах да, романа!)/я невнимательная кАза/+6
Цитата:
Что наша жизнь - икра...
то кабачковая, то лососёвая, то просто винигрет... оставляющий пятна на простыне))
Возбуждает на размышления о своем, о женском… и тоже хочется порисовать, на чьей нибудь простынке.)))
Прочувствовала настроение героини, но вот отдача партнера была какая то слабая.(((
Немного разочаровало.
Хотя, в жизни всегда так. Чужой мужчина в твоей постели… В начале думаешь, ну хоть на миг, хоть на час… Потом хочется на день, на месяц… а потом, круг замыкается, понимаешь, что влипла, как муха в сироп…. И жизнь превращается в долгое ожидание.
Концовка и правда, как то сбила впечатление, смыв все стиральной машинкой.
Девятка.
RSS лента комментариев этой записи