На месте ль я, живу в своём ли веке?
Как странно знать, что, судя по всему,
В очкаристом вот этом человеке
(что в зеркале) другой сидит. Ему
вообразить так весело и сладко
за дверью любопытное шуршанье,
диванную, цветы в тяжёлых кадках,
"до самой смерти?", юности мерцанье.
Солёный снег на улице, а где-то –
среди трамвайной брани и газет! –
в Собранье бал, мазурка, блеск паркета,
и ей уже/всего шестнадцать лет...
Две сабли в снег... да зимнее катанье
пожар Москвы, раскат "ура" по весям...
Кисейное дрожит очарованье
за строчками...
"Толстой?
Всего рупь десять."

Comme P. S.

!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

             !!! Avec le jour de la poésie !!!             

!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!